Eulenmädchen

     Die Suche nach meiner Tochter hat mich ins fränkische Kolmoor geführt. Es ist ein kalter und trüber Nachmittag. 11. November 1998. Acht Jahre liegt die Wiedervereinigung Deutschlands bereits zurück. Die drei Steinstufen zum einzigen Optikgeschäft im Ort mit dem Namen Brandstätter steige ich voller Neugier und schwungvoll hinauf. Die Hände tief in den Taschen meines grauen Filzmantels vergraben, den ich nach der Wende von einem Mitglied der ehemaligen Deutschen Volkspolizei geschenkt bekam. Mein Lieblingsmantel. Zuvor hatte ich mich auf dem Schrannenplatz in einem kleinen, gestrigen, eher vorgestrigen Café mit dem Namen Schönthal bei einem Glas roter Fassbrause aufgewärmt. Die Kellnerin hatte mir das Getränk empfohlen. 
     Der bedeutungslose und nicht erwähnenswerte Flecken Kolmoor ist am Rande der ehemaligen Demarkationslinie gelegen, welche nach dem zweiten Weltkrieg die Besatzungstruppen der Sowjetunion von denen Großbritanniens und der USA trennte. Inzwischen erinnert nur noch ein ehemaliger DDR Grenzwachturm an das unselige Zeugnis der deutschen Teilung.

     „Eine leckere Himbeerlimonade nach einem alten Rezept unserer Großeltern, ein wenig süßlich“, schwärmte die Kellnerin. „Wir Kolmoorer nennen sie auch Leninbrause.“
Ich interessierte mich nicht sonderlich für ihre Anpreisung und nickte nur unmerklich mit dem Kopf, um mich dann zur Seite abzuwenden. Ich wollte mich den nagenden Rückschauen, den getrübten Blicken in meine Vergangenheit entreißen.

Mein graues Bleiherz anfachen. 

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     Matt blickte ich in die Runde des Cafés. In einer kleinen, im Halbdunkel gelegenen Nische hockte eine junge Frau. An einem runden Tisch in der Mitte des Cafés unterhielten sich zwei Frauen mittleren Alters. An der hinteren Wand des Raumes kauerte stumm ein älteres Ehepaar. Der Mann hielt sich an einer abgewetzten Ledertasche  geklammert. Meine Augen wanderten zurück zu der jungen Frau. Sie schien nervös. Mit einer Hand ruckelte sie heftig an einem Kinderwagen. Ihr langes Haar war zu einem Zopf zusammengebunden und fiel seitlich über ihre linke Schulter. Sie trug einen abgetragenen Mantel. Mit der anderen Hand fingerte sie an einer Babydecke, die über den Rand des Wagens herausragte. Meine Blicke streiften über die beigefarbene Tapete an den Wänden. Große florale Ornamente dominierten. Auf einer Fensterbank lagen zerlesene Zeitschriften, darauf stand ein vermutlich defekter Raumfrischer. Meine Blicke streiften weiter zu  dem rustikalen gefliesten Tisch, an dem ich saß, und blieben hängen an einer bauchigen Blumenvase aus Kristallglas, die auf einer runden wahrscheinlich handgestickten Brokatdecke stand. Die Blumen sahen künstlich aus. Gerbera. Weiß, Rot, Gelb, Rosa, Violett und Orange. Ich nahm den schwachen Hauch von Zigarettentabak wahr. Dieser Nikotingeruch und die altfränkische Gediegenheit des Raumes lösten eine wachrufende Vertrautheit in mir aus. Die Akkordeonmusik, die aus einem Lautsprecher zu hören war, milderte meine momentan aufgewühlte Seelenregung. Eine Nachrichtensprecherin meldete, dass die Staatsoberhäupter Frankreichs, Großbritanniens, Irlands und Belgiens mit Zeremonien in Paris und auf den ehemaligen Schlachtfeldern Flanderns dem Ende des Ersten Weltkrieges 1918 gedenken.
     Das Gespräch der beiden Frauen drang wie ein Hintergrundrauschen zu mir. Ich nahm es kaum wahr. Und wurde nicht wahrgenommen. Die anwachsende tröstliche innere Ruhe, die ich nun  wie eine klangvolle Kirchenstille verspürte, wurde dadurch nicht beeinträchtig

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      Ich fragte mich, warum mir beim Anblick der beiden Frauen gerade jetzt der Gedanke kam, dass bis in die Zwanzigerjahre des letzten Jahrhunderts der Kurzhaarschnitt eine Form der Züchtigung und Bestrafung von Frauen war. Ehebrecherinnen etwa wurde, bevor man sie steinigte, das Haar abgeschnitten. Auch Jeanne d‘ Arc wurde ein Kurzhaarschnitt verpasst, bevor sie auf den Scheiterhaufen kam. Als wollte ich auf diese Weise meine bizarren Gedanken wegwischen, fuhr ich mit beiden Händen über mein Gesicht, strich meine etwas zu langen und strähnigen grauen Haare nach hinten und rieb mir anschließend vehement die Augen, als wollte ich diese Eingebung auskratzen.

     „Also, ich…ich wollte dir sagen….ich werde alt“. „Du bist doch nicht alt“. „Sonja, hör auf, wir sind beide alt und hässlich und ich kann nicht mehr.“ „Jetzt sammle dich wieder, Petra. Wir bringen das jetzt zu Ende.“ „Sonja, du bist mein Ende“. „Ach du, nun hör auf zu jammern. Unser Eulenmädchen braucht uns jetzt. Um sie müssen wir uns jetzt kümmern. Reiß dich zusammen.“  Während sie sprach, bewegte sie den Kopf langsam von rechts nach links, als würde sie jedes Wort, das sie sagte, bestreiten wollen.

     Dann tuschelten die beiden Frauen weiter, gedämpft und kaum vernehmlich. Viel konnte ich nicht gewahr werden, nur so viel, dass es um einen Mann ging, der im Optikgeschäft des Ortes tätig ist. Meine Neugierde wuchs merklich und ich registrierte einerseits eine blasiert herablassende Art, mit der sie über den Angestellten des Optikhauses giftig spöttelten und andererseits eine bösartige und gehässige Pose ihm gegenüber. Die beiden Frauen waren mir unsympathisch und ich stufte sie als intrigante Weibsbilder ein, die zudem meinem Empfinden nach auch noch zu übergewichtig und  zu stämmig waren, als für ihre Gesundheit ideal gewesen wäre. Mittlerweile hatten sie ihre Köpfe leicht vornübergebeugt und zischelten leiser werdend, weil sie das Gefühl bekamen, ihr Tischnachbar horchte Ihnen aufmerksam zu.

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Kapitel 2

EIN BLASSGESICHTIGER OPTIKER UND EINE FALBFARBENE METALLPLATTE 

Nachdem ich das Optikhaus betreten hatte, war ich merklich beeindruckt von der geradezu progressiven, großstädtischen Ladenausstattung, welche die morbide Außenfassade des Gebäudes nicht vermuten ließ. Ich wurde augenblicklich von einem leicht femininen, blassgesichtigen Mann begrüßt. 

     „Guten Tag der Herr, was kann ich für sie tun, wie kann ich ihnen helfen“. Ich vermutete, dass es sich um den Bespöttelten handelte und erwiderte, dass ich mich gerne über eine Hörbrille beraten lassen wolle. Während des Beratungsgesprächs, das der junge Mann professionell und kompetent führte, erfuhr ich, dass neben dem persönlichen Geschmack und den individuellen medizinischen Anforderungen an eine Hörbrille die Gesichtsform bei der Auswahl eine wichtige Rolle spielt. Dass Menschen mit eher rundem Gesicht sich gern für eckige Brillen entscheiden, da diese das Gesicht etwas schmaler wirken lassen. Hat man eher ein markantes oder eckiges Gesicht, dann sind Fassungen mit annähernd runder Form eine gute Wahl. Sie sorgen für einen harmonischen Gesamteindruck. Ganz dezent können Brillen so vorteilhaft Gesichtszüge betonen. Für den jungen Mann schien sein Tätigkeit eine Passion zu sein. Mit großem Enthusiasmus präsentierte er verschiedenartige und verschiedengestaltige Hinter-dem-Ohr und In-dem-Ohr Hörbrillen.

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     Wie ich später in Erfahrung bringen sollte, handelte es sich um den staatlich geprüften Augenoptikermeister Matthias Kovaczyk, 29 Jahre alt und unverheiratet, der mutmaßlich aus Breslau in der vormaligen Provinz Schlesien herstammt. Dass diese ehemals preußische Stadt seit dem zweiten Weltkrieg den Namen Wroclaw trägt, wird im unbedeutenden Kolmoor wahrscheinlich nur der Augenoptikermeister selbst wissen. Kovaczyk schaute dem Kunden noch lange hinterher. Sein Instinkt sagte ihm, dass sein Interesse für eine Hörbrille vorgetäuscht war. Er hatte den Mann noch nie im Ort gesehen. Wer war der Besucher? Was hat ihn nach Kolmoor verschlagen? Die Gedanken daran entfalteten sich in kürzester Zeit mit gewaltiger Vehemenz. Ihrer Macht konnte er sich nicht entziehen. 

     „Was ist los mit Ihnen?“ Kovaczyk hatte Clemens Brandstätter, der durch eine der beiden hinteren Türen hereingekommen war, nicht bemerkt und erschrak. „Ach, nichts“, stieß er gepresst hervor. „Ich fühle mich heute nicht so gut. Liegt wahrscheinlich am Wetter“. „Dann machen Sie für heute Schluss. Es wird wohl niemand mehr kommen. Ich werde dann das Geschäft abschließen“. „Danke, Chef. Gehen Sie heute noch zur Versammlung?“ „Ich weiß es noch nicht. Vielleicht wird die Versammlung auf morgen verschoben. Dann gute Besserung.“ „Bis morgen, ich werde mich jetzt hinlegen.“ Kovaczyk spürte, dass sich sein Magen verkrampfte. Ein Brechreizgefühl überkam ihn.

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     Auf dem Hundegger Hof, der vierhundert Meter von der Eisenbahnunglücksstelle entfernt war, fand man die Leichen von fünf Personen, denen mit einem vermutlich spitzen Gegenstand die Schädel eingeschlagen wurden. Bei den Getöteten handelte es sich um das Bauernehepaar Josef (* 9. November 1928) und Katharina (* 27. November 1929) Hundegger, deren verwitwete Tochter Viktoria Negele (* 6. Februar 1955) und deren Kind Johanna (* 9. Mai 1974) sowie die Magd Maria Obergartner (* 1. Oktober 1943). Der einzige Sohn, Peter Hundegger (* 11. August 1953), dem der Hof mittels eines Leibgedingsvertrags übereignet worden war, verschwand am gleichen Tag.  Die Leichen wurden erst am ersten Weihnachtstag von umherziehenden Hilfsarbeitern entdeckt. Diese wurden oft nur für wenige Tage und illegal auf dem Hof beschäftigt. Die Hundeggers lebten zurückgezogen und galten als geizig. Im Dorf kursierten Gerüchte, dass zwischen dem Vater Josef und seiner Tochter Viktoria eine inzestuöse Beziehung mindestens seit dem fünfzehnten Lebensjahr der Tochter existierte und dass der Sohn Peter von einem Hausierer gezeugt worden war.

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     Die Beamtem der Mordkommission ermittelten in verschiedenste Richtungen. Ein damals 45-jähriger Gelegenheitsarbeiter geriet in dringenden Tatverdacht. Er kannte die Getöteten sehr gut und er hatte sich oft in der Nähe des Hofes aufgehalten. Auch der Sohn des Ehepaares Brandstätter geriet in Verdacht. Der Optikersohn hatte zeitweise Theologie studiert, war aber 1978 aufgrund einer schizophrenen Erkrankung in Behandlung gewesen und lebte seitdem als ‚Waldmensch‘ in den Wäldern rund um Kolmoor. Während der tagelangen Vernehmungen verstrickte er sich immer wieder in Widersprüche, so dass seine Schuld von den Ermittlern als gesichert angesehen wurde. Das Landgericht Coburg ordnete aber statt eines Haftbefehls seine Einweisung in eine Heilanstalt ein. 

Schließlich erhärtete sich zunehmend die Vermutung, dass die Morde sehr wahrscheinlich von mehreren Tätern verübt worden seien. Jedoch mangels neuer Spuren wurde die Sonderkommission im März 1983 aufgelöst. Vier Jahre später erhob ein pensionierter Polizeibeamter des Polizeipräsidiums Nürnberg schwere Vorwürfe gegen ehemalige Mitglieder der in diesem Fall ermittelnden Soko. Es bestünden nach wie vor zahlreiche ungeklärte Sachverhalte. So seien Spuren und Verdachtsmomente, im Zusammenhang mit dem Eisenbahnunglück nur unzureichend ermittelt worden. Trotzdem wurde der Fall nicht wieder aufgenommen.

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     Wie die Polizei dann aber in der folgenden Pressekonferenz mitteilte, hatte ein 70-jähriger Spaziergänger den Fund der beiden Jugendlichen ihr gegenüber lediglich bestätigt. Er war am Strand mit seinem Hund spazieren gegangen. Eine Suchgruppe, die am nächsten Tag aus überwiegend Fischern des Ortes zusammen gestellt worden war, meldete die ersten Funde - einen Männerstiefel und wenig später noch einen. Unter dem Schlamm entdecken sie zum Ende der Suche einen menschlicher Torso. Er lag in der Uferböschung der Seebrücke. Der oder die Mörder hatten nicht nur Kopf, Arme und Beine abgetrennt – sondern auch die Geschlechtsteile des Opfers herausgeschnitten. Es war nicht möglich, die Todesursache festzustellen. Aufschluss darüber konnte erst die Rechtsmedizin geben. Das Opfer hatte allem Anschein nach Wert darauf gelegt, nicht identifiziert zu werden. So trug es weder einen Ausweis noch sonstige Papiere bei sich.

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Kapitel 4

EIN MARTERL UND UNBEFLECKTE SCHERBENSTÜCKE

Der Hundegger Hof, von der Bevölkerung verteufelt und vermaledeit,  war ein Einödhof, der knapp zwei Kilometer südlich vom Schrannenplatz an der Gemeindestraße nach Weilersrath lag. Die Ausfallstrasse hat 1985 die unrentabel gewordene Eisenbahnstrecke ersetzt. Das ehemalige Hofgelände ist heute eine landwirtschaftliche Nutzfläche, die Hundegger Einöde. An jenem Platz wurde fünfzehn Jahre nach den Morden an der Familie Hundegger ein Marterl aufgestellt. Bei den Aufstellarbeiten wurde nicht unweit unter einigen Steinen vergraben das blutverschmierte Tatwerkzeug gefunden, Reste einer Rodehaue. Es ließ sich zweifelsfrei nachweisen, dass zwei überstehende Schrauben, die offenbar bei einer unfachmännischen Reparatur angebracht worden waren, die tödlichen Verletzungsspuren bei den Opfern hinterlassen hatten. Brauchbare Fingerabdrücke konnten zwar nicht mehr festgestellt werden, wohl aber Anhaftungen von menschlichen Haaren.

     Nachdem ich das Optikgeschäft verlassen hatte, ging ich die gepflasterte Straße hinunter bis zum Ende des Ortes, dann weiter über einen Wirtschaftsweg. Vorbei an einem ausrangierten Traktor, um dessen tief im Schlamm steckenden Reifen schon ein beachtliches Strauchwerk gewachsen war. Mein Ziel war das Marterl im sakrischen Mies, wie die Bewohner von Kolmoor diese verdammte Gemarkung innerhalb der Hundegger Einöde nannten. Die Kirchenglocke schlug eine Dreiviertelstunde. Mit meinen Gedanken war ich bei den beiden Frauen, deren Gespräch ich am Vormittag belauscht hatte, und bei dem blutleeren Augenoptikermeister, den ich anschließend kennen gelernt hatte. Der Nieselregen war zwischenzeitlich in einen heftigen Sprühregen übergegangen. Die Spurrinnen, die Traktoren hinterlassen haben, waren bereits mit Wasser gefüllt. Ich verlangsamte mein Tempo. Schwer atmend stapfte ich weiter. Die Prospekte aus dem Optikgeschäft entsorgte ich unterwegs in einer Abfalltonne, die neben einer Holzbank stand. Augenscheinlich hatten sich Tiere an dem Abfall zu schaffen gemacht. Einige Überreste lagen zerfetzt auf dem schlammigen Boden. Eine  verschmierte Pappschachtel mit angebrannten Pizzarändern lies mich grinsen. Noch einer, der Pizzaränder verschmäht. Die Visitenkarte verstaute ich sorgfältig in einer Innentasche meines Mantels.

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      Ich verschließe meine Augen. Erinnerungsfetzen zerrinnen. Angesengte Hautgespinste  schieben sich wie ein doppelt belichtetes Bild über einen in Splitter zerbrechenden Torso und verfließen..  Den Regen, der unbefleckte Scherbenstücke zurück lässt, spüre ich nicht mehr. Die Schwere meines Filzmantels, der die Wassertropfen kaum noch absorbiert, empfinde ich nicht. Es nagt eine übermächtige Gedrücktheit an mir, das Gefühl, innerlich zerrissen zu werden, beginnt zu wachsen. Urplötzlich werde ich in diesen unwohlvertrauten depressiven Gemütszustand versetzt, der sich immer wieder wie ein hässlicher Fluch beigesellt. Die aufkommende Übelkeit entwickelt sich zu einem bohrenden Schmerz. Ich fühle einen heftig einsetzenden Schweißausbruch. Das Regenband senkt sich beklemmend nieder, gleich einer braunen von rostroten Adern durchzogenen Tierhaut. 

     Angekohlte Unterarme, zerborstene Suchscheinwerfer, angesengte Augenbrauen, schmierige Bodenkacheln, gebrochene Beine verschmelzen zu einem marternden Wahnbild. Es waren nicht mehr die Regentropfen, die von meinen Nackenhaaren in den aufgeschlagenen Mantelkragen tropfen, sondern die Schweißperlen, die von meinen Haarspitzen herunter rinnen. Hastig hole ich aus einer Manteltasche eine Medikamentenschachtel hervor, drücke mit zittrigen Händen zwei Tabletten aus der Folie heraus und schlucke sie hinunter. Die Schachtel gleitet mir aus den Händen und fällt auf den breiigen Boden. Da ist er wieder, dieser herzschnürende Mahnruf. Augenflimmern. Dämmergrauer Himmel.

Grabesstille.

Ich falle in eine tiefe Ohnmacht. Die seelische Not schickt mich auf eine umnebelnde, betäubende Odyssee. Eingehüllt von einem blutbeuligen, vom Regen durchtränkten Überwurf, der mich bleiern einschnürt. Ich nehme nur noch weißes, schattenloses Licht wahr. Der seelenvolle und zugleich mitleidlose Gesang von Mari Boine legt sich matt auf mich nieder. Eine leise Verbindung zu meinem erloschenen Leben. Ich schwebe auf einem jenseitigen, blaugrauen Peryton davon. Verwaiste Verlorenheit.

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     Sein Sohn Martin, das einzige Kind und sein ganzer Stolz hat in Tübingen Germanistische Linguistik und Romanistik studiert. Mittlerweile ist er Professor in Heidelberg und lehrt Deutsche Philologie. Vor drei Tagen erhielt er einen unerwarteten Telefonanruf seines Sohnes. Der meldet sich ansonsten regelmäßig zum Geburtstag seines Vaters. Ein zweites Mal läutet er am Heiligabend an. Einmal jährlich zum Todestag seiner Mutter kommt er nach Kolmoor. Immer mit dem Zug, wobei er jedes Mal fluchend das dreimalige Umsteigen bemängelt. Ansonsten erfährt der Notar hin und wieder aus der überregionalen Tageszeitung etwas über das eine oder andere Forschungsprojekt seines Sohnes. Einmal hatte er sogar die Gelegenheit, ihn in einer Fernseh-Talkshow zu sehen. 

     Das Telefonat dauerte nicht lange. Sein Sohn bat ihn, einem Journalisten ein Interview zu geben. Mit ihm habe er während des Studiums in Tübingen ein Semester in einer Wohngemeinschaft zusammen mit drei weiteren Kommilitonen verbracht. Der Journalist heißt Fabian Dachser. Aus alter Verbundenheit habe er ihm versprochen, einen Kontakt zu seinem Vater herzustellen. Der ehemalige Studienfreund wolle zum zwanzigjährigen Jahrestag des Eisenbahnunglücks in Kolmoor einen Bericht für eine Wochenzeitschrift verfassen. Er hätte doch eine Menge Zeitungsartikel aufgehoben, die der Großvater einst in geradezu pedantischer Form gesammelt hatte. Der Journalist wolle noch am gleich Abend kommen.

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     Die Regelung zur Altersversorgung des Austragsbauernpaares Josef und Katharina Hundegger vom 13. August 1971 , deren Ermordung nie aufgeklärt worden war, löste sein Interesse aus. Das Paar hatte sich beim Abschluss des notariellen Hofübergabevertrages gegenüber ihrem Sohn Peter  verschiedene recht bemerkenswerte Ableistungen ausgedungen, wie dem Dokument zu entnehmen war. Der Wohnraum im Ausgedingehaus – meist nur ein Wohnrecht in bestimmten Gebäudeteilen – umfasste das gesamte Haus. Dem Sohn, der verwitweten Tochter und der Magd blieben drei Zimmer im oberen Stockwerk. Bei  Krankheit und altersbedingten Leiden hatte der Sohn für alle Kosten aufzukommen. Die Nahrungsversorgung, die Versorgung mit Kleidung und ein wöchentliches Taschengeld in Höhe von zwanzig Mark waren zu garantieren. Neben der Hofübergabe war festgelegt, dass die Bewohner in dem oberen Stockwerk eine Versorgung mit Wärme durch ein „Wärmeloch“ im Fußboden eines Raumes oberhalb der geheizten Hauptstube erhielten.

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Kapitel 6

HONEY PILLS UND GEORGE HARRISON

Ich verspüre keine Abscheu, als ein Hund mein Gesicht ableckt. Ich fühle den warmen Hundespeichel auf meinen Augenbrauen, auf meinen Lippen. Das Tier ist allein. Seine dunklen Augen mustern mich aufmerksam. Lebendig. Sprechend.
Kein Mensch ist weit und breit zu sehen. Ein wohliges Gefühl steigt beim Anblick des Tieres in mir auf. Ich stütze mich auf. Meine Handflächen spüren den Schlamm, in dem ich gelegen habe. Meine Kleidung ist durchnässt und verschmutzt. Meine Blicke wandern zu dem Kreuz, das sich gegen den nächtigen Himmel abhebt. Durch die tiefhängenden Wolken schimmert wässrig der Mond. Sein Licht fällt auf einen bewaldeten aufsteigenden Berghang, der sich hinter dem Kruzifix öffnet. Bei meiner Ankunft ist mir der Rain nicht aufgefallen.
     Als ich den Pfad, den ich gekommen war, zurückblicke, sehe ich Scheinwerfer von Autos. Viele Scheinwerfer, was mich stutzig macht. Das Stottern eines Mopeds hallt durch den Regenschleier herüber. Stare kreisen über die feuchten Wiesen, die von einer Brache durchzogen sind. Ein Totenacker. Die durchpflügte Erde ist schwärzlich, zum Teil nussfarbig, Nur notdürftig reinige ich meinen Mantel. Innen an meine Schädeldecke pochen verlässlich die Erinnerungen. Ich sauge tief die schwere, feuchte Luft ein. Durchsetzt mit nassem Holzrauch. Die aufgeweichte Schachtel mit den Tabletten verstaue ich in meiner Hosentasche. 

     „Meine Honey Pills“, hauche ich gedankenfern und mache mich auf den Rückweg, meinen Kopf tief in den Mantelkragen versenkt. Ein heftiger Wind, gegen den ich mich stemmen muss, setzt ein. Der Regen legt sich.  Die Linie des Totenreiches liegt hinter uns.

Der Hund folgt an meiner Seite, auf dem Weg durch den Limbus der Weggestorbenen.

Er lahmt kaum wahrnehmbar. Ich bemerke eine millimeterbreite Vertrocknungsspur am linken Hinterlauf, die augenscheinlich von einer Drahtschlinge rührt.

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